CULTURA

**Historia De Dolor**

Mis ojos están abiertos, pero muertos, sin lágrimas, se han secado. Se

fueron perdiendo en noches de angustia, de reproche y de dolor. Sólo

la ira los mantenía con vida, los gritos nacían y morían en mi pecho, sin

sonido, en el mayor desconsuelo, falta de esperanza por miedo a un nuevo

dolor que mi pecho no pudiera resistir.

Aquel amor que llegó sin esperarlo, que hizo nido en mi corazón y se fue,

sin darme cuenta, que con él se iba mi vida y el futuro que soñé.

Hoy que los años han pasado, sólo la historia puede recordar a la mujer

que tanto amé y en su momento lo ignoré. Ya es tarde, todo es tarde; ni

arrepentimiento, ni amor, ni consuelo, nada puede suplantar, como si fuera

un bálsamo, a la herida que no terminó de cicatrizar.

Sólo me queda el recuerdo y el dolor que me produce volver al ayer. Es una

historia de dolor, al recordar, pero mucho más dolor es la duda que ella no

sepa la historia que en mi quedó como una marca imborrable, como un tatuaje

en mi mente atormentada.

¡ Historia de dolor, vivo contigo, sin ti no puedo vivir !

Mario Beer-Sheva